Где-то на опушке знакомого леса, где ещё недавно пахло хвоей и звучал задорный смех озорных братьев-медведей Бриара и Брамбла, теперь дрожит холодный воздух. Друзей проглотила невидимая трещина во времени, оставив лишь поломанную ветку да мутное марево над землёй. Лесоруб Вик, не раздумывая, бросается следом и в одно мгновение проваливается в бушующий водоворот пространственных сдвигов. Время здесь текучий и непокорный зверь.
Петляет, закручивается в спирали, рассыпается осколками прошлого и будущего, которые то и дело проносятся мимо, не давая зацепиться за привычный ход секунд. Герой шагает по коридорам, сложенным из окаменевших часовых циферблатов, пробирается через джунгли, где летают механические стрекозы с сияющими зрачками, и переплывает озёра, в которых застыли отражения ещё не случившихся дней.
На каждом повороте поджидают существа, сотканные из мха и искривлённой геометрии, а забытые тени событий пытаются сбить с пути и увести в бесконечные тупики. Но смельчак стискивает топор покрепче и продолжает идти. Он слышит глухие голоса медведей, отражённые где-то глубоко в переплетении временных слоёв.
Чтобы вырвать друзей из заточения, нужно найти единственный верный момент, ту неподвижную точку в хаосе, где петли времени сходятся в узел. И тогда даже самый безнадёжный побег становится возможным.